Non la vivemmo, noi, la nostra

primavera, fu solo lo spazio

d’un momento, fugace

come l’apparizione dei fulgenti

astri fuggenti attesi trepidi

nell’unica notte di San Lorenzo.

Ora  un nuovo inverno c’incalza

ma il profumo dell’abete che sfolgorerà

di luci sarà solo un fantasma